В мечтах не ошибаются. Стихи - Бондарь Викторовна

Как у тебя дела?

Я с годами сделалась циничней,эту жизнь измором брать – судьба,но все так же балуюсь привычкойузнавать как у тебя дела…

Времени в обрез и сносит крышуот незавершенных горе-дел…Скажешь: «Все путем!», – а я услышу,как за год твой голос постарел.

«Худо ли с другой? Или терпимо?», —улыбнешься: «Вроде ничего…».Что ж, пожалуй, соглашусь, мой милый,нам с «другими»  вроде повезло…

Мы для них опора и отрада,а они для нас – надежный тыл.Много ли для счастья в жизни надо?Чтоб хоть кто-то преданно любил…

Я с годами сделалась покорней —жизнь свое, как водится, взяла…но все также набираю номер,чтоб спросить: «Как у тебя дела?..».

Cериал

Скучать по тебе больше нету ни силы, ни веры.Сплетаются чувства в причудливый, странный узор.Заведомо знаю, неточности нашей системыНавряд ли исправит последний ночной разговор.

Ты лучше молчи. Наше небо не знало предела:Полеты с тобою – взмах крыльев – и я как в раю…Прохладная рябь полосою по жаркому телу…И вот, посмотри, я теперь пред тобою стою,

Не зная, куда деть глаза и нелепые руки,Привыкшие мирно покоиться там – на плечах.Как в лучших романах, от этой тяжелой разлукиМне хочется больно, надрывно и громко кричать.

Ты лучше молчи. Еще слово – и я не сумеюСыграть как положено роль в непутевом кино.Давай, уходи. Что ты здесь выжидаешь? Смелее!Давай, уходи! Мне уже все равно… все равно…

Я – взрослая девочка. Знаешь, могу без истерик.Но вдруг тихим шепотом: «Детка, еще не финал…Позволь мне остаться. Ну, что ты, на самом-то деле?»…Вот так, черт возьми, превращают кино в сериал.

Письма для волка

Мой волк… мой одинокий добрый волк…Снега ушли, но веселей не стало…Я раньше с листопадом умирала,а с первоцветом оживала вновь…

Но что-то вдруг не радует весна.Деревья в почках. Почку тянет слева —но это блажь… Я что сказать хотела…Мой волк, я в этот раз не ожила…

Подумаешь, не велика беда!Другие ведь живут, не зная жизни,куда-то рвутся… вряд ли пишут письма…А я себе за правило взяла

писать тебе… по вторникам. Прости,мой почерк не подарок… я – тем боле…Ты ведь, недаром, выбрал себе волю,я с этим свыклась… ну, почти… почти…

Там, вдалеке звонят колокола —по ком-то плачет чуждое нам эхо…я так хочу, чтоб ты скорей приехали доказал, что я еще жива…

На таких, как ты, не умею злиться

На таких, как ты, не умею злиться,ведь подобных встреч можно избежать.Старые слова, так похожи лица…И фальшиво ты рвешься провожать.

Ни к чему. Ты спи. Я дорогу знаю.За такси плати, раз уж предложил.«Завтра позвоню, я уже скучаю…» —ну зачем все это? Кто тебя просил?

Ты забавный и, вроде бы, приличный.Мы могли бы, но… лучше я пойду.Знаешь, у меня все и так отлично…Вру? А как ты думал? Ну, конечно, вру.

И опять гудит, в водосточных трубах,ветер тот, который вестник перемен,но таким как я, не целуют губы,и не обещают ничего взамен.

Он отучил писать сопливые стихи

Он отучил писать «сопливые» стихи,где лишь «Люблю» и сотни многоточий,где «Поцелуй меня и нежно обними…»,и в том же духе каждая из строчек.

Он запретил мечтать и ждать чудес,сказав, что чудеса лишь только в сказках.Он не дарил цветов по поводу и без,а, впрочем, также не дарил и ласки.

Он не грозился жизнь свою убить,когда в истерике я собирала вещи.Предупреждал, что тяжело его любить,и с каждым годом будет еще хлеще.

Его глаза… в них тысячи чертей,и Дьявол с Господом терзают его душу.Я знаю, что по сути он – ничей,и вряд ли я устой этот разрушу.

И кто-то лишь покрутит у виска,сказав, что это – блажь моя и прихоть.Пусть так! Но я с ним счастлива, пока«Моя» он стонет надо мною тихо…

Когда

Когда пара минут остается до выстрела.Когда в спину твое ледяное молчание.Когда кажется – можно еще было выстрадать.Когда «Не уходи!», вместо «Всё, до свидания!».

Когда «Не уходи!» – это как заклинание.Когда есть аргументы, но врешь «Не получится!».Когда кто-то тебя предает от отчаянья.Ну, а хуже, когда предавать сама учишься.

Когда глотка и сердце врагами становятся.Когда, с каждым ударом, дышать – уже лишнее.Когда водка стаканами, чтоб успокоиться.Когда где-то 120 давление нижнее.

Когда сказано много, и сделаны глупости.Когда «Не обернись» – это мантра тяжелая.Когда в спину стреляешь – и это от трусости.И когда не цепляют уловки дешевые.

Когда пара секунда остается до выстрела.Когда «Только не плачь» – уже взял обещание.Когда вдруг понимаешь, что поздно, не выстрадать.Вот тогда: «Уходи!» – глушит все заклинания.

В мечтах не ошибаются

А помнишь, дождь переходил на шепот,чтоб не дай бог тебя не разбудить,а под окном неугомонный кто-топытался петь… нет, по-собачьи выть.

И эта ночь казалась самой важной,и ты еще спросонья простонал:«Мне страшно, что у нас с тобой однаждыполучится безрадостный финал…»

«Молчи об этом», – я тебя просила,и планы строила как будто напоказ…и только тихий, подуставший ливеньтогда последним вместе видел нас…

Жаль, не случилось то, о чем мечталось —бывает так, что жизнь с мечтой вразрез…и ты воспринимаешь словно данностьразлуку, продолжая ждать чудес…

Пусть мы перегорели и остыли,но смысла нет друг друга в том винить…в мечтах не ошибаются, мой милый,мечты даются, чтоб хотелось жить.

Прятки

Ветер в клочья разрывает облака:то дожди, то солнце – непонятки…Так и ты, узнав меня слегка,все ж игру предпочитаешь в прятки.

Кто кого найдет? – не это суть.Кто как прячется? – вопрос не первый.Я тебя хотела обмануть,но некстати подкачали нервы.

Я тебя хотела не любить,но, как видишь, вышло по-другому…Только между нами рвется нить.Не спасешь – затягивает омут.

Прятки – это детская игра.Мы – не дети, и хочу признаться:что бы ты не говорил тогда —проиграть не страшно, страшно сдаться!

Видишь, в небе тают облака,дождь прошел, но пасмурно на сердце.Проиграла. Не судьба. Пока.Так бывает. Никуда не деться.

Та, что для тебя сейчас дороже

Ты не отводи глаза растерянно.Ты мне ничего, увы, не должен.Кто же виноват, что она первоюстала для тебя других дороже?

Я не так смеюсь, не так накрашена,на нее совсем я не похожа.Я – лишь эпизод, а настоящее —та, что для тебя сейчас дороже.

Мне б к тебе рукой – щека небритая,запах впитывать продрогшей кожей…Милый, если б знал ты, как завидуютой, что для тебя сейчас дороже.

Не смотри так. Я совсем не спятила.понимаю, что уйти не сможешь…Обещай быть счастлив… обязательно…С той, что для тебя сейчас дороже.

Ну, а я? Зачем? Неинтересно ведь?Только на вопрос отвечу все же:просто, милый, мне пока не встретилсятот, что сможет стать тебя дороже.

Жаль

Жаль… Мне так много хочется сказать,тебе так мало хочется услышать.И воздухом с тобой мы разным дышим…а проще, знаешь, вовсе не дышать.

Все чаще запах кофе с коньяком,все реже – с молоком и шоколадом.И помнятся слова твои: «Не надо.Прости, я не хочу жалеть потом.»

И этот взгляд на дырку от гвоздя,где год назад висело наше фото,как будто там, и правда, видно что-то,чего в моих глазах найти нельзя.

И ведьмой ночь по кругу пронеслась,а мне все так же слышатся мотивытой песни, что была твоей любимой,но мне по вкусу так и не пришлась.

И я опять срываюсь в эту ночь,куда-то, по делам, по неотложным,и ты в мобильном назван «Осторожно!»…как будто это может мне помочь.

Шнурки

Непроглядная ночь добивает бессонницей,одинокий фонарь видит тусклые сны,а паскуда-тоска в душу грешную ломится,загибая при этом три красных цены.

И кому объяснять, что вся жизнь к черту катится,что вот-вот ты уйдешь в снежно-глупую муть…Я, как нищий без рук, замерзаю на паперти.Попросила б помочь, только что протянуть?

Хорошо, что шнурки на ботинках запутались,хорошо, что не любишь липучки носить…как-никак слабый шанс замаячил секундами —иногда это дольше, чем целая жизнь.

Завязались шнурки «мановением палочки»,гулко хлопнула дверь, приглушая шаги…Мы играли в любовь, словно школьники в салочки,но по кругу друг друга догнать не смогли.

Одинокая ночь добивает бессонницей,подуставший фонарь задремал в неглиже…Я пытаюсь смириться, что «завтра» запомнитсятем, что в нем тебя нет… и не будет уже.

Ну какая из меня волшебница?